Siempre estuve allí

¿Alguna vez has cruzado los límites del amor?
¿Has sentido cómo el mundo se quiebra bajo tus pies al perder a alguien que no solo amas, sino que eres?
¿Hasta dónde llegarías cuando tu vida entera tiene un nombre... y amenaza con desaparecer?

Dicen que el amor salva.
Nadie habla de cuando consume, de cuando se convierte en una jaula, de cuando perder a alguien significa perderte a ti mismo.

Esa es Salem Whitmore, que en el prólogo escribe una carta y la quema.
No explica por qué. No deja nombres.
Solo cenizas y la sensación de que algo ya ocurrió... o está a punto de ocurrir.

La historia comienza ahí, en lo que parece el final, y retrocede para mostrar a Salem antes de que todo cambie. A simple vista, su vida es impecable: disciplina, rutina, sonrisas bien ensayadas. Lee, escribe, entrena. Tiene amigos, control, silencio. Nunca pide demasiado. Nunca estorba.

Salem aprendió temprano a ser perfecta, a guardarse las grietas, a no contar lo que duele. Su mundo parece estable, pero algo en sus elecciones se repite. Algo en la forma en que se queda. En cómo observa. En cómo ama.

Cuando alguien le importa, Salem no invade: permanece.
Cerca. Atenta. Invisible.
Como si amar fuera vigilar sin ser vista, como si desaparecer un poco fuera el precio por no ser abandonada.

Entre páginas, rutinas y relaciones que se sienten demasiado intensas para ser sanas, Salem se va desdibujando. Nadie lo nota. Ella tampoco lo nombra.

Esta no es una historia de amor.
Es una historia de patrones, de silencios heredados y de una carta que arde al principio...
porque hay verdades que solo pueden decirse cuando ya es demasiado tarde.