Un año

Durante un año viví en la misma ciudad, caminé las mismas calles y dormí en el mismo piso donde crecí.

No pasó nada extraordinario. Nadie vino a salvarme. No hubo señales claras, ni respuestas.

Solo días que se parecían demasiado entre sí, lluvia persistente, miradas incómodas y la sensación constante de estar ocupando un lugar que ya no me correspondía.

La gente cree que la miseria es ruidosa. No lo es. Es silenciosa, repetitiva y te va quitando cosas pequeñas sin que te des cuenta.

Esta no es una historia de héroes.
Es el registro de un año que ocurrió.
O al menos, de cómo lo recuerdo.