00:17 - Ainda Acordada

Algumas histórias começam em grandes eventos. Outras nascem na repetição.

Todas as noites, o mesmo ônibus corta a cidade quase vazia. Luzes tremem no vidro, músicas vazam de fones de ouvido, e pessoas cansadas seguem para casas que nem sempre significam descanso. É nesse espaço apertado, entre o fim de um dia e o começo do próximo, que dois desconhecidos passam a se notar.

Ela carrega o cansaço no corpo e a criatividade no olhar. Trabalha com crianças, desenha para sobreviver aos próprios pensamentos e transforma o rosto em tela como quem deixa pistas de si mesma pelo mundo. Ele observa mais do que fala, se move com naturalidade entre o caos urbano e guarda silêncios que não são vazios. Nenhum dos dois procura algo. Ainda assim, algo começa.

O romance que se constrói entre eles não é rápido, nem fácil. Ele cresce em gestos pequenos, em olhares refletidos no vidro do ônibus, em conversas que começam tortas e em silêncios que dizem mais do que promessas. Quando finalmente se encontram de verdade, descobrem que carregar alguém junto exige enfrentar coisas que estavam há muito tempo enterradas.

Há cenas que machucam. Verdades difíceis de engolir. Medos que voltam. O amor, aqui, não é abrigo constante, às vezes é confronto, às vezes é resistência. Mas é também escolha. Mesmo quando dói. Mesmo quando parece mais simples desistir.