Rҽԃ Hσυɾ

》✩ C'è un angolo di città che la luce del sole non osa mai toccare, un luogo dove il tempo si dilata fino a spezzarsi.
Si trova alla fine di un vicolo che profuma di pioggia e asfalto bagnato, annunciato solo da un ronzio elettrico e da un'insegna al neon che pulsa come un cuore ferito.
Red Hour.
Oltre quella soglia, l'aria cambia. Diventa densa, satura di un profumo che mescola l'incenso amaro al muschio selvatico.
Non è solo un locale notturno; è un santuario profano per chi ha smesso di cercare la redenzione e ha deciso di brindare alla propria rovina.
Al Red Hour, le maschere cadono. Non importa chi sei fuori, nel mondo dei vivi e dei giusti.
Qui sei solo la somma delle tue mancanze.
Quella notte, tra i fumi dell'alcol e le ombre proiettate dai lampadari di cristallo, si incroceranno otto percorsi spezzati.
Sono otto ragazzi macchiati, ognuno con un fardello che pesa più della loro giovinezza.
Non sanno ancora che il Red Hour li ha scelti.
Non sanno che le loro fantasie più oscure, quelle che sussurrano solo a se stessi nel buio delle loro stanze, stanno per diventare la loro unica realtà.
"Benvenuti dove il peccato è l'unica moneta accettata e il passato è solo un fantasma che ha finalmente imparato a ballare."
Il ghiaccio tintinna in un bicchiere. Una porta si chiude alle spalle dell'ultimo arrivato.
La red hour è appena iniziata.

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