Donde el cuerpo escucha

Hay encuentros que no empiezan cuando dos personas se miran por primera vez.
Empiezan antes.
En otro tiempo.
En otro cuerpo.
Tomás no sabía ponerle nombre a lo que le pasaba. Solo sabía que, desde que había dejado su trabajo y empezado a tocar donde lo llamaran -ensayos, salas prestadas, rincones improvisados-, la música se le había vuelto más honesta... y más inquietante. Como si cada nota buscara algo que él no recordaba haber perdido.
Lara, en cambio, siempre había sabido quién era. O eso creía.
Bailarina. Disciplinada. Cuerpo entrenado. Sueños claros: un estudio propio, un espacio donde el movimiento no pidiera permiso. Pero a veces, en medio de un giro o una pausa, sentía una nostalgia que no tenía explicación. Como si su cuerpo supiera una historia que su mente había olvidado.
Cuando sus caminos se cruzaron, nada fue inmediato.
No hubo revelaciones.
No hubo certezas.
Solo una sensación incómoda y persistente:
la de reconocerse sin entender por qué.
Tomás veía imágenes que no lograba ordenar. Una sala. Un escenario precario. Una bailarina descalza moviéndose al ritmo de una música que todavía no tenía nombre.
Lara sentía que, al escuchar ciertos acordes, algo en ella se acomodaba y se rompía al mismo tiempo.
Ninguno de los dos hablaba de vidas pasadas.
Ninguno creía en destinos escritos.
Pero había algo -terco, silencioso- que insistía en unirlos.