Plague Steampunk

Quem controla a última tecnologia... controla o mundo.

Foi assim com a pólvora. Foi assim com o aço. Foi assim com as engrenagens.

Impérios não são erguidos por reis. São erguidos por máquinas.

E máquinas não pertencem a todos.

O vapor que move locomotivas também move exércitos. O metal que constrói pontes também constrói armas. E toda grande invenção, cedo ou tarde, escolhe um lado.

Olhe para o grande relógio dourado de Londres, o orgulho da cidade, erguendo-se acima da névoa como se marcasse não apenas horas, mas destinos.
Engrenagens.
Molas.
Óleo.

Preciso.
Elegante.
Admirável.

E completamente preso ao passado.

Décadas passam.
Guerras explodem.
Impérios desmoronam.

Mas ainda dependemos das mesmas três peças.

Girando. Sempre girando. Como se o mundo inteiro fosse apenas uma máquina grande demais para perceber que está parada.

Às vezes, eu gostaria que aquele velho mito fosse real.

O mito de um homem que teria nascido sob uma tempestade elétrica.
Um homem que dobrava relâmpagos como quem dobra arame.
Um homem que não precisava de vapor.

Nikola Tesla.

Dizem que ele enxergava o mundo como energia pura. Dizem que poderia iluminar cidades inteiras sem carvão. Dizem que criaria máquinas que não dependiam de engrenagens.

Dizem muitas coisas.

Também dizem que ele foi silenciado.

Porque quando alguém descobre uma nova forma de poder... os que controlam a antiga não costumam aplaudir.

Eles eliminam.

Mas claro.

Isso são só histórias.

Afinal...

quem, em sã consciência, mataria um inventor?

Provavelmente não passa de história de pescador.

Inventores nascem todos os dias.

Mas isso foi há muito tempo.

Hoje, o mundo segue seguro. Estável. Movido a vapor.
Como tudo deve ser.

E quanto às tais invenções perdidas...
Bem.

Algumas portas nunca deveriam ser abertas.
Especialmente por jovens idealistas que ainda acreditam que progresso é sinônimo de salvação.