The Watching

RedBranch despertaba lento, como si el día temiera romper el silencio que lo envolvía. Las montañas de Colorado eran testigos de un orden antiguo, de una devoción heredada y palpable, que olía a suéteres de lana y a madera gastada. Grace ajustaba el rosario entre sus dedos, susurrando las mismas oraciones que habían salido de la boca de su madre y su abuela durante generaciones. Cada palabra era medida, cada suspiro contenido; la fe no era un consuelo, era una obligación que pesaba como piedra sobre su pecho.