Pandemonio

El pandemonio no es solo ruido. Es el sonido destrozado. Es el grito que se enreda con la risa histérica, el cristal que estalla en mil dagadas contra el asfalto y el bajo ensordecedor de una canción que nadie reconoce, todo al mismo tiempo. Es una cacofonía tan densa que parece tener peso, que te golpea el pecho y te obliga a respirar por la boca, con ansias.

No es solo desorden. Es el movimiento convertido en vértigo. Gente que choca y no se disculpa, que empuja y es empujada en un río sin cauce. Bandera que se desgarra, papel arrugado volando como pájaros heridos, y las luces, siempre las luces: estroboscópicas, cegadoras, pintando caras demacradas en verdes y rojos enfermizos, creando sombras que se retuercen en las paredes.

Huele a sudor frío, a metal caliente, a algo dulzón y podrido que se escapa de un contenedor volcado. Sabe a polvo y a cobre, como la sangre de un labio partido sin querer.