Violette

Este no es un libro sobre amor.
Es sobre heridas que no cierran, sobre cuerpos que recuerdan lo que la mente intenta olvidar.
Aquí no hay héroes. Solo víctimas que aprenden a usar sus cicatrices como armas.

Te vas a enamorar de quienes no deberías. Vas a confiar en quienes te mienten. Vas a desear lo que te destruye.
Y cuando creas que entendiste algo, te lo voy a arrebatar.
Porque yo tampoco sé quién soy.

Me dijeron que fue un accidente. Que perdí la memoria. Que mi padre está muerto.

Pero la sangre no se borra tan fácil.

Todos dicen cosas.

Pero nadie dice la verdad.

Y cuando la descubras, ya será demasiado tarde.
Porque desde las sombras...

alguien siempre estuvo mirando.