Amor proibido

Ela entrou no bar fingindo indiferença, mas o corpo a traiu no instante em que o viu. Ele estava encostado no balcão, mangas dobradas, olhar tranquilo demais para alguém que sabia exatamente o efeito que causava.

— Você demorou — ele disse, a voz baixa, íntima demais para quem ainda não a tocava.

— Eu não prometi chegar cedo — respondeu, aproximando-se o suficiente para sentir o perfume dele. Madeira. Calor. Tentação.

A conversa veio cheia de provocações disfarçadas de casualidade. Olhares que demoravam um segundo a mais. Sorrisos tortos. O tipo de silêncio que grita. Cada palavra era um passo mais perto de algo que ambos fingiam não querer… mas desejavam desde o primeiro encontro.

Quando ele se inclinou para falar algo no ouvido dela, não tocou. E isso foi o pior.
O arrepio correu inteiro pela espinha.

— Você faz isso de propósito? — ela murmurou.

— Fazer o quê?

— Chegar tão perto… e parar.

Ele sorriu. Um sorriso lento. Perigoso.
— Gosto de saber que você sente antes mesmo de eu encostar.

Do lado de fora, a noite estava quente demais. Ele finalmente a tocou — só a mão na cintura, firme, como se dissesse calma… mas não muito. O mundo pareceu encolher naquele gesto simples.

O beijo veio intenso, sem pressa, carregado de tudo que não tinha sido dito. Não houve urgência — houve promessa. Daquelas que fazem o coração bater mais rápido porque sabem que o melhor ainda está por vir.

Quando se afastaram, ofegantes, ele sussurrou:
— Isso foi só o começo.

Ela sorriu.
— Então é melhor você cumprir.

E a noite ainda estava longe de acabar.