Una espina aquella

Siempre la escritora, nunca el poema,
tejiendo en la sombra sus versos de pena.
Siempre la espina, nunca la rosa.

Siempre quien ama, nunca la amada,
un eco perdido en la noche estrellada.
Su corazón late, un suspiro en el viento,
un amor que florece, pero queda en silencio.

Las páginas llenas de sueños y anhelos,
historias ocultas entre sus desvelos.
El amor en su mente, la tristeza en su ser,
siempre la que da, sin poder renacer.