Le prix de la glace

La douleur n'est pas une intruse pour moi. C'est une colocataire qui ne paie pas son loyer, mais qui occupe tout l'espace. Ce soir-là, elle m'élançait dans le bas du ventre, une brûlure sourde que je tentais d'ignorer en serrant le volant. Fluffy, installé sur le siège passager dans son panier ouvert, a poussé un petit miaulement, comme s'il sentait l'orage arriver. Pas l'orage météo, non. Celui qui allait réduire ma vie en miettes sur l'asphalte humide de Michigan Avenue. On dit souvent que les accidents arrivent en un battement de cil. C'est faux. Tout s'est passé au ralenti. Le phare qui accroche une silhouette, le cri qui s'étouffe, et ce choc, sourd, définitif.