Entre el ruido de Tommen

Tadgh Lynch llevaba años acostumbrado al peso.

Al peso de las miradas cuando entraba a una habitación.
Al peso de las expectativas que nadie decía en voz alta, pero que estaban siempre ahí.
Al peso de un apellido que en Tommen significaba fuerza, orgullo y resistencia.

Él cumplía con todo eso. Entrenaba más que nadie, apretaba los dientes cuando dolía y no se permitía flaquear. En el campo era agresivo, imparable, casi feroz. Fuera de él, era silencioso, reservado, hecho de partes que nunca terminaban de encajar.

A veces de preguntaba si eso era todo lo que iba a ser.

No pedía ayuda. No hablaba de lo que le quemaba por dentro. Había aprendido que callar era más seguro que explicar. Que ser fuerte significaba no necesitar a nadie.

Por eso no estaba preparado para ella.

Para alguien que no lo miraría como un Lynch, sino como a Tadgh.
Para alguien que, sin saberlo, empezaría a romper su silencio.