A•MARTE

Me dijo que yo era su estrella Sirius.
La más brillante.
La constante.
Y yo acepté el papel sin estudiar las consecuencias físicas de brillar para alguien que no emite luz propia.
A°MARTE no es una historia de explosiones evidentes.
Es una historia de gravedad.
De cómo dos cuerpos pueden atraerse sin tocarse del todo.
De cómo uno puede convertirse en fuente de energía mientras el otro solo absorbe.
Aquí no hay gritos.
Hay órbitas.
Una relación donde la ternura, el café compartido y las promesas suaves coexistían con silencios calculados.
Donde la manipulación no se presentaba como violencia, sino como fragilidad.
Donde el desgaste no era inmediato, sino progresivo.
Como la erosión de un planeta expuesto al vacío.
Ella se convirtió en centro emocional.
En punto fijo.
En sistema de soporte.
Él aprendió a gravitar.
No fue dependencia.
Fue física.
Y cuando finalmente se separan, no ocurre una liberación total.
Ocurre lo que ocurre en el espacio:
los cuerpos dejan de tocarse, pero la influencia permanece.
No continúan en relación.
No reconstruyen lo que fueron.
Pero tampoco logran deshacerse por completo del campo gravitatorio que crearon.
Siguen existiendo en universos distintos,
a una distancia segura,
y aun así medible.
Como Marte.
Un planeta sin vida confirmada.
Frío.
Árido.
Aparentemente deshabitado.
Y sin embargo, observado constantemente.
Analizado.
Explorado con la persistente hipótesis de que algo, en algún punto, pudo haber respirado ahí.
Marte no tiene vida.
Pero nadie deja de buscarla.
Así funcionan algunas historias.
No se habitan.
No se reanudan.
Pero permanecen como posibilidad teórica.
Gravedad permanente.

"Algunas relaciones no terminan. Solo cambian de órbita."

[Un libro de ficción basado en hechos reales]