L'écho d'un corps meurtri

Ce matin-là, il est 8 heures. Devant le miroir, je me prépare pour un rendez-vous. Un homme m'attend. Il s'appelle Thibaut. Il a 30 ans.

Au début, la différence d'âge ne m'avait pas dérangée. Je croyais que ça ne voulait rien dire. On s'était rencontrés sur une application, Happn. Puis, très vite, les messages ont continué ailleurs, sur Instagram. On a beaucoup parlé. Beaucoup trop, peut-être. Et très souvent, il ramenait tout au sexe. Sur le moment, ça ne m'avait pas choquée. J'avais une amie qui parlait de ça librement, alors je banalisais. On en riait même.

Je répondais avec légèreté, avec humour. Je faisais comme si c'était normal. Comme si je contrôlais la situation. Comme si je savais où je mettais les pieds.

Mais au fond de moi, il y avait cette petite voix. Celle qui serre la poitrine sans qu'on sache pourquoi. Celle qui murmure qu'il y a quelque chose qui ne va pas. Je l'ai ignorée.

Pourquoi je ne l'ai pas écoutée ? Pourquoi je n'ai pas fait demi-tour ce jour-là, alors que mon cœur battait trop vite, alors que le stress me nouait le ventre... alors même que j'étais déjà devant sa porte ?