Contos Escrotos Volume 2

Escrevo estas linhas à luz fraca de uma lâmpada de cabeceira, em uma casa simples no interior de Goiás, onde o vento do sertão ainda carrega ecos de risadas roucas que não pertencem a ninguém vivo. Esta não é uma obra de ficção pura. É um mosaico de vozes que ouvi ao longo dos anos: histórias sussurradas por velhos vaqueiros em bares de beira de estrada, relatos de trilheiros que voltaram mudos das grutas do Planalto Central, confissões de famílias destruídas por surtos que ninguém explica.
O punhal existe. Ou existiu. O meteoro caiu. A gruta ainda respira. A Coisa sem cabeça espera no escuro, com sua boca vertical aberta como uma ferida que nunca cicatriza. E o ciclo - ah, o ciclo - continua girando, de mão em mão, de sangue em sangue, porque certas coisas não morrem quando as matamos; elas apenas mudam de forma.
Escrevi este livro não para assustar, mas para alertar. Porque o que o céu manda, o céu cobra. Com juros.
Se você sentir um corte na palma da mão sem motivo aparente, ou ouvir um choro baixo às três da madrugada, feche o livro. Queime-o, se puder. Ou guarde-o bem longe da vista. Mas saiba: o punhal já viu seu nome.
Davidson
Luziânia, Goiás
Fevereiro de 2026
Dedicatória
Para as vítimas que ninguém lembra:
as mulheres arrastadas para o centro da gruta,
os ferreiros que perderam a alma para uma lâmina,
os cangaceiros que morreram rindo,
o rapper que achou que o mal era só pose,
e as famílias comuns que acordaram com sangue no chão sem nunca terem pedido por isso.
E para meu avô, que me contou a primeira história de uma "coisa na mata" quando eu era criança, sem nunca dizer se era verdade.
Você tinha razão.
Era.
Que os mortos descansem.
E que os vivos aprendam a não cutucar o que dorme nas sombras.