O peso da gaiola

Você diz que ama o fogo, mas mantém as mãos a um metro da lareira. Diz que ama o mar, mas só entra nele se conseguir tocar o chão com os pés. Diz que ama a liberdade, mas se tranca em rotinas para não ter que escolher o que fazer com o tempo.

Você admira a intensidade de longe, porque o que queima, o que afoga e o que é vasto demais te assusta. Agora, você olha nos meus olhos e diz que me ama. Como eu posso não ter medo? Eu não sou uma brisa leve ou um mar rasinho. Eu sou o incêndio que você diz admirar, mas que corre para apagar assim que sente o calor na pele.