The Cheshire Page

Yokohama s'efface dans un silence visqueux. La pluie noire colle aux façades comme du sang séché, les néons agonisent en clignotant faiblement avant de s'éteindre pour de bon. Les rues sont remplies de silhouettes qui marchent sans but : elles s'arrêtent, fixent leurs mains vides, puis reprennent leur dérive mécanique. Chuuya flotte au-dessus du port, rouge et immobile, un pantin crevé suspendu dans le ciel mort. Les tours de la Port Mafia sont éteintes, les bureaux de l'ADA éclairés par des lampes qui faiblissent sans raison. Personne ne crie. Personne ne lutte. Juste des corps qui avancent parce qu'ils n'ont pas encore oublié comment.

Ranpo est assis contre un mur, lunettes inutiles à côté de lui, bouche entrouverte sur des mots qui ne viennent plus. Atsushi serre ses genoux près d'une fenêtre, murmure « tigre » avant que le son ne s'étouffe dans sa gorge sèche. Fyodor reste recroquevillé dans son coin sombre, ongles enfoncés dans ses paumes jusqu'au sang, respirant par pur réflexe. La ville existe toujours - les bâtiments, la mer, le Cosmo Clock qui tourne lentement - mais elle n'a plus d'âme. Plus de haine, plus d'espoir, plus de noms. Seulement des coquilles vides qui errent dans un vide qu'elles ne comprennent même plus.