Último cenotafio de la luz

Bajo la luz fría de una luna que no calienta, la jaula descansa como un relicario oscuro. Los barrotes no están rotos. No están forzados. Son firmes, impecables, casi elegantes. La prisión no grita: susurra. Dentro, el ave blanca no lucha. Permanece quieta. Su plumaje aún conserva la pureza de algo que nunca entendió. La luz azul roza apenas sus alas, como si el cielo intentara recordarle su nombre. Pero el resplandor no alcanza a cruzar el hierro. El pájaro no nació para las sombras, pero aprendió a respirar en ellas. Y en esa respiración contenida, en ese silencio, se adivina lo que fue arrebatado antes de poder florecer. Le quitaron el cielo. Y la jaula, bañada por la luna, parece menos un encierro que un monumento. Un cenotafio. Un lugar donde se honra algo que nunca tuvo oportunidad de vivir.