Prohibido Mirarte Así

Han pasado años.

Chiara Oliver vive en Madrid. Tiene otra rutina. Otro nombre en su agenda. Otra vida que aprendió a construir sin ella.

Una tarde cualquiera, mientras ordena cajas viejas, encuentra algo pequeño:
una foto doblada, un boleto de cine, una pulsera olvidada.

Sonríe, pero no con tristeza.
Con ese tipo de sonrisa que solo aparece cuando recuerdas algo que fue real.

Se pregunta, por primera vez en mucho tiempo, qué habrá sido de ella.
Si todavía muerde su labio cuando está nerviosa.
Si sigue odiando el café amargo.
Si alguna vez piensa en lo que fueron.

No la busca.
No escribe.
No aun.
Algunas personas vienen a mostrarnos quiénes somos cuando el corazón late sin miedo

Violeta Hodar

Nunca volvió.
No porque no quisiera.
Sino porque sabía que regresar significaba abrir una puerta que le costó años cerrar.

A veces piensa en ella cuando el cielo se pone del mismo color que aquella tarde en que casi se atrevieron a decirlo todo.
Cuando escucha una canción antigua.
Cuando alguien pronuncia su nombre y por un segundo no es el nombre correcto.

Nunca la buscó.
No por orgullo.
Por miedo.

Miedo a descubrir que ya no habría nada.
O peor
que todavía lo habría.

Una noche, mientras apaga la luz, admite algo que jamás diría en voz alta
Fue el amor más honesto que tuvo.
No el más largo.
No el más fácil.
Pero sí el más verdadero.
A veces sonríe al recordarla.
Otras veces le duele el pecho como si el tiempo no hubiera pasado