euphoria

Ser adolescente é sobre aquele sentimento de que o mundo vai acabar na próxima sexta-feira e que cada batida do grave no peito é a única coisa que importa.
Aos dezessete anos, a gente não vive; a gente sobrevive a ataques de pânico em banheiros químicos e a olhares que cortam mais que navalha nos corredores da escola. Aqui, a reputação é uma moeda que desvaloriza antes do recreio, e a inocência é a primeira coisa que a gente deixa na porta de entrada daquela festa que ninguém foi convidado, mas todo mundo apareceu.
É sobre o brilho que esconde as olheiras de quem não dorme há três dias. É sobre amar quem te destrói só para sentir que o seu coração ainda bate. Entre uma aula de biologia e um shot de tequila pura no estacionamento, a gente tenta descobrir quem somos antes que o algoritmo decida por nós.
Não é uma fase, é uma guerra. E o campo de batalha cheira a perfume caro, cigarro mentolado e o desespero doce de quem sabe que, quando as luzes se acenderem, nada disso vai ser real. Mas enquanto a música estiver alta e o glitter não escorrer com o suor, a gente é infinito. Ou pelo menos, a gente finge que é.