Maldição De Sangue

O castelo de Mustafar erguia-se como uma ferida negra contra o céu cinzento, suas torres pontiagudas perfurando as nuvens eternamente carregadas. Diziam que nenhum pássaro ousava voar sobre aquelas muralhas, que o vento ali sussurrava nomes de mortos, e que seu lorde - o Príncipe das Sombras, como o chamavam - não tocava a luz do sol há mais de cem anos.
Ben Solo tinha sido belo uma vez. Antes da maldição, antes do sangue, antes do seu avô o arrastar para as profundezas daquele covil e lhe sussurrar promessas de poder eterno. Agora, seus olhos - outrora castanhos e quentes como os de sua mãe - brilhavam em tons de âmbar e ouro quando a fome o dominava. Seu rosto, pálido como mármore de túmulo, permanecia jovem enquanto o mundo ao seu redor apodrecia.
Ele odiava o que era. E odiava ainda mais que, às vezes, no silêncio absoluto de seus aposentos, quase não se lembrava de como era ser humano.