A escolha

Londres, primavera de 1815.

As carruagens deslizavam pela rua de pedras como se soubessem que aquela noite decidiria destinos.

Dentro do salão iluminado por centenas de velas, leques se abriam e fechavam como segredos prestes a escapar.

O perfume de rosas e ambição misturava-se ao som delicado do quarteto de cordas.

Lady Eleanor Whitmore estava atrasada.

E, naquela sociedade, uma dama atrasada era quase tão escandalosa quanto uma apaixonada.

- Mamãe, eles estão olhando - sussurrou ela, segurando as luvas com força.

- Deixe que olhem - respondeu a mãe, firme. - Uma Whitmore nunca pede atenção... ela a possui.

Do outro lado do salão, Lorde Alexander Hawthorne observava.

Não sorria.
Não falava.
Mas também não desviava os olhos.

E naquela fração de segundo - antes mesmo de qualquer cumprimento formal - algo foi decidido.

Não por eles.
Mas pelo destino.