Flamard

Não foi o fogo que destruiu o mundo.

Foi a culpa.

O fogo apenas mostrou
onde ela já existia.

Dizem que toda alma deseja viver.

Eu não acredito.

Vi homens caminharem
com o coração ainda batendo,
mas já mortos.

Vi mães sorrirem
para esconder funerais.

Vi soldados retornarem
das guerras
apenas para descobrir
que a guerra voltou com eles.

Vi cidades inteiras
erguidas sobre promessas.

E todas elas ruíram.

O sangue corre.

Corre pelos rios.

Corre pelas ruas.

Corre pelas mãos.

Corre pelas memórias.

Mas o mais cruel dos sangues
é aquele que nunca foi derramado.

Aquele que permanece.

Aquele que espera.

Aquele que herda.

Há homens que carregam espadas.

Há homens que carregam impérios.

Há homens que carregam deuses.

E há aqueles
que carregam fantasmas.

Estes são os mais perigosos.

Porque fantasmas não morrem.

Um garoto sonhou.

Não com glória.

Não com coroas.

Não com a eternidade.

Sonhou apenas
com alguém ao seu lado.

Um sonho pequeno.

Tão pequeno
que parecia impossível.

As cidades queimavam.

Os templos quebravam.

Os juramentos se acumulavam.

E ainda assim
ele caminhava.

Não por coragem.

Não por esperança.

Mas porque parar
doía mais.

Em algum lugar distante,
um sino badalava.

Uma vez.

Duas.

Três.

Até que alguém perguntou:

- Para quem o sino badala?

E o vento respondeu:

- Para ti.

As almas observavam.

Algumas odiavam.

Algumas choravam.

Algumas sequer lembravam
por que continuavam ali.

Mas permaneciam.

Pois abandonar o mundo
é mais difícil
do que abandoná-lo.

Um pai tornou-se monstro.

Um filho tornou-se cicatriz.

Uma filha tornou-se memória.

E mesmo assim,
nenhum deles deixou de amar.

Porque o amor
não desaparece quando apodrece.

Ele apenas muda de forma.

Nas trincheiras
o ferro cantava.

Nas ruínas
o gelo respondia.

Nos desertos
o sol transformava areia em vidro.

E acima de tudo,
acima dos exércitos,
das bandeiras,
dos reis
e dos cadáveres,

existia o silêncio.

O silêncio dos s