"Purple sparkles and golden notes"

Prólogo: El Arte de la Guerra (y el Pop)
La mansión de los Tomlinson nunca estaba en silencio. Si no era el sonido de Louis ensayando una nueva melodía en el piano, era el estruendo de los cinco chicos más famosos del Reino Unido invadiendo la cocina.

Darcy bajó las escaleras ajustándose la coleta, sus puntas moradas bailando sobre sus hombros. Podía olerlo antes de verlo: ese perfume caro, amaderado y arrogante. Harry Styles estaba apoyado contra la encimera, girando las llaves de su Porsche en el dedo índice. Al verla, sus ojos verdes brillaron con esa malicia que ella tanto detestaba.

-Vaya, miren quién decidió salir de su cueva -ronroneó Harry, recorriéndola con una mirada lenta que pretendía ser seductora pero que a ella solo le daba ganas de gritar-. ¿Ese es mi suéter, pequeña Darcy? Te queda... peligrosamente corto.

Darcy apretó los puños. Louis, sentado en la mesa con Niall y Liam, ni siquiera levantó la vista de su tazón de cereal; ya estaba acostumbrado al fuego cruzado.

-En tus sueños, Styles -respondió ella, pasando por su lado y dándole un empujón firme con el hombro-. Es de Louis. Y si vuelves a mirarme así, juro que teñiré tu precioso cabello corto de color morado mientras duermes.

Harry soltó una carcajada ronca, acercándose lo suficiente para que ella pudiera sentir el calor de su cuerpo.

-Cuidado, preciosa. Odiarme tanto cansa el corazón... y yo tengo planes mucho más divertidos para el tuyo.

La guerra estaba declarada. Y en esa casa, nadie saldría ileso.