The Raven.

Lui non ha bisogno di mostrarsi. L'ombra è il suo elemento, il silenzio la sua lingua madre.
Osserva. Aspetta. Impara ogni centimetro della sua paura.
Proprio come il Corvo.
Roma lo inghiotte ogni notte tra i vicoli di Borgo Pio, ma lui resta lì. Immobile. Paziente. Un predatore che non ha fretta di affondare gli artigli.
Prima ha guardato la zia svanire nel nulla.
Ora guarda lei.

Dalia non sarebbe dovuta tornare. Non in quel negozio stretto tra l'odore d'incenso delle basiliche e quello del cuoio peccaminoso delle sue corsie. Un luogo troppo sporco per essere così vicino a Dio.
Ma certe eredità non si possono rifiutare.
E certi segreti... non restano sepolti per sempre.

Lei solleva la serranda ogni mattina, convinta di essere sola tra frustini e lingerie di pizzo. Non sa cosa tiene davvero tra le mani.
Non sa cosa è rimasto tra quelle mura ammuffite.
Soprattutto, non sa chi la sta già aspettando nel buio del retrobottega.

Il primo giorno, trova un fiore.
Un petalo nero come la pece, una specie che non dovrebbe esistere in natura.
Eppure è lì, umido di rugiada.
Il secondo giorno, ne trova un altro sul cuscino.
Poi un altro ancora, sparsi tra i giocattoli proibiti, come tracce di un passaggio invisibile.
Qualcuno è entrato nel suo rifugio.
O forse, qualcuno non se n'è mai andato.
« Benvenuta a casa, Angioletto. Il banchetto è appena iniziato. »