L'Angle Mort

À Paris, on dit que les murs ont des oreilles. Dans la chambre Nord, ils ont surtout des yeux.

À vingt-cinq ans, Kacie débarque de Lyon avec ses courbes italiennes, ses trois valises et un diplôme de graphiste en poche. Lorsqu'elle emménage en colocation avec ses deux meilleures amies, le destin se joue d'elle : Une pièce exiguë dont la fenêtre donne sur une ruelle si étroite qu'elle pourrait toucher l'immeuble d'en face.

C'est là, dans cet angle mort de l'urbanisme parisien, qu'elle découvre son vis-à-vis.

Lui, c'est le propriétaire du loft d'en face. Un homme à la beauté insultante, au charisme de prédateur et à la voix de baryton qui fait trembler les vitres. Un patron froid et arrogant qui semble diriger le monde depuis son îlot de cuisine luxueux. Entre deux verres de vin et des conquêtes éphémères, il mène une vie millimétrée où rien ne dépasse.

Invisible derrière son rideau de lin, Kacie observe ce spectacle interdit. Elle est la spectatrice anonyme de ses colères noires et de sa solitude dorée. Elle n'est pas son genre, elle n'est pas dans son spectre de vision... du moins, c'est ce qu'elle croit.

Mais quand les basses commencent à résonner un peu trop fort dans la ruelle et que les regards finissent par se croiser à travers le vide, l'invisible devient soudainement encombrant.

Dans ce jeu de voyeurisme et de provocation, qui de l'ombre ou de la lumière finira par céder ? Car à un mètre cinquante de distance, le moindre faux pas peut transformer un fantasme en une chute vertigineuse.