Les Cicatrices

La douleur, au moins, lui rappelait qu'elle était vivante.

À quinze ans, Léna a appris à se taillader la peau pour échapper au silence qui la dévore. Les lames sont devenues ses confidents, les cicatrices ses seuls repères dans un monde trop bruyant, trop indifférent. Elle a cru toucher le fond. Puis elle a rechuté.

Pourtant, sous les vagues qui l'engloutissent, une lueur persiste - ténue, obstinée. Peut-être que la lumière, un jour, percerà à travers les fissures.