VÊNUS - Loquinha

Após o cancelamento de um jantar, Eduarda se enterra no trabalho mais uma vez, avançando pelo expediente até que o próprio corpo imponha um limite. Do lado de fora, a noite de quarta-feira em São Paulo permanece fria, silenciosa e indiferente, estável demais para quem não faz ideia do abalo sísmico que se aproxima.
Não há sinais, alertas, notificações ou presságios. Esse tipo de caos não costuma anunciar a própria chegada.
Ele simplesmente acontece.
E acontece quando uma mulher surge correndo e colide contra o corpo de Eduarda na calçada. No reflexo, ela a segura, instintivamente, e ao encarar o rosto à sua frente encontra muito mais do que o susto do impacto.
Há violência marcada em cada detalhe, hematomas que se espalham pela pele como registros brutais de um ataque bárbaro. Ainda assim, por trás de tudo, existe uma beleza quase irreal, digna de Vênus, revestida por toda aquela crueldade.
Mas não é a beleza que a desarma.
São os olhos.
Verdes-oliva, profundos, que em um lapso ínfimo rompem qualquer lógica e fazem algo dentro de Eduarda ceder e colapsar, porque, o verdadeiro impacto vem do encontro de duas histórias que, sem aviso, se esbarram e entrelaçam.

Essa é a história de alguém que, ao encontrar os olhos de outro alguém, não enxerga o castanho nem o verde-oliva da íris, mas a si mesmo. É sobre reconhecer-se em outra pessoa, sobre o instante em que duas existências se atravessam e deixam de ser apenas contigências. Uma história que coloca à prova os limites do destino.
Será que um gesto humano é, de fato, capaz de abolir o acaso?