La maison qui se tait

Un mardi matin, entre République et Oberkampf, Mathilde s'effondre. Burn-out sévère. Trente-quatre ans, consultante brillante, vie parisienne parfaite - du moins en surface.
Trois semaines enfermée dans son appartement. Six cent quarante-trois mails non lus. Et une phrase de sa sœur qui tourne en boucle : « Tu sais, il est seul aussi. »
Sur une impulsion, Mathilde prend un train pour le Cantal. Direction : la maison de son père, Abel. Un menuisier taiseux qu'elle n'a pas vu depuis six ans. Six ans de silence. Depuis la mort de leur mère. Depuis les mots qu'il n'a pas dits devant le cercueil.
Dans cette maison où le temps s'est arrêté, entre la neige, l'atelier, les chiens et une voisine qui dit tout haut ce que les autres pensent tout bas, Mathilde va devoir affronter ce qu'elle fuyait : son père, sa sœur, ses souvenirs - et la question qu'elle porte depuis six ans.
« Je ne savais pas aimer fort. Je savais aimer lent. »
Un roman sur les silences qui parlent, les gestes qui réparent, et les liens qu'on croit brisés mais qui n'ont jamais été coupés.