O Elevador

Era um trabalho estranho - diferente de tudo o que qualquer uma delas poderia ter imaginado um dia.

​Duas vezes por semana, ela entrava naquele maldito elevador, que levava vinte e três minutos para descer o equivalente a vinte andares rumo às entranhas do planeta. A descida precisava ser lenta; a pressão na crosta terrestre era brutal, e o calor que subia do núcleo parecia querer derreter as engrenagens. Cada metro exigia cuidado, como se o próprio metal daquela caixa de ferro precisasse respirar para não ceder ao peso de quilômetros de rocha e silêncio.

​Lá embaixo, onde a luz do sol era uma lembrança impossível, algo as esperava: uma vida que caiu do céu para ser aprisionada no fogo das profundezas.

​Normalmente, ela fazia aquela jornada sozinha.

​Até o dia em que outra pessoa cruzou a porta de metal.

​A mulher tinha um jeito curioso de ocupar o espaço. O macacão laranja estava parcialmente aberto, as mangas presas na cintura, revelando uma pele brilhante pelo suor e uma atitude que a formalidade do uniforme não conseguia conter. Ela não disse nada naquele primeiro dia. Nem no segundo, quando voltaram a dividir o abismo controlado.

​Mas ela passou a estar lá. Sempre.

​Uma presença intensa, que ocupava o ar pesado como se o oxigênio fosse feito de eletricidade. Sem precisar de palavras, ela transformava cada viagem em um ritual de expectativa e tensão.

​E então ficava a pergunta, inevitável, suspensa entre um andar e outro, entre o calor do centro da Terra e o tempo que insistia em desacelerar:

​Será que duas pessoas, presas na mesma descida, podem acabar se apaixonando no caminho?