Ce qui reste quand on se tait

À Kerloc'h, petit port breton battu par les vents et le brouillard, les maisons se vident et les secrets s'accumulent comme les algues sur les quais.
Quand Anna Kerjean revient vider la maison de sa mère morte brutalement, elle ne cherche qu'à tourner la page. Vite. Proprement.
Mais quelque chose, dans le village, n'a jamais vraiment disparu.
Une présence qui ne hurle pas, qui ne montre pas son visage. Elle se nourrit de ce que les gens taisent : les mensonges qu'on se raconte à soi-même, les trahisons qu'on enterre, les morts dont on ne parle plus. Elle ne possède pas. Elle remplace. Lentement.
Un fil noir sur une robe. Une voix au téléphone qui dit exactement ce qu'on voulait entendre. Une silhouette sous le pommier mort qui lève la main comme pour dire « je suis toujours là ».
Bientôt, Anna ne saura plus qui, dans Kerloc'h, est encore vraiment vivant.
Ni qui, en elle, l'a toujours été.
Un roman d'horreur lente et suffocante, où la terreur naît du silence et où la pire chose qui puisse arriver... c'est de découvrir qu'on n'a jamais été seul chez soi.