Conquistador

«Se ne parli con qualcuno, morirai. Se vai alla polizia, morirai. Se dici a qualcuno quello che hai visto, non sarai solo tu a morire.»

Ethan Miller è il tipo di persona che nessuno ricorda. Faccia nella folla, media di voti normale, il ragazzo che dice sempre sì perché dire no richiede una spina dorsale che non è sicuro di avere. La sua più grande ribellione è leggere Steinbeck durante l'orario di lavoro alla libreria di un vecchio burbero che finge di non vederlo.
Poi un compagno di università gli chiede di consegnare una busta e, siccome Ethan non sa dire di no nemmeno quando tutto in lui urla che è una pessima idea, finisce in un vicolo di South LA alle nove di sera a guardare un uomo morire.
Ed è lì che incontra Dominic Reyes.
La gente lo chiama El Silencio. Il tipo di soprannome che non ti guadagni facendo volontariato alla mensa dei poveri. Dominic è bello nel modo in cui lo sono le cose che ti ammazzano: tutto spigoli, occhi neri, mani che sanno esattamente quanta pressione serve per spezzare una trachea. Ha un impero, un codice e zero tolleranza per i testimoni.
Eppure Ethan è ancora vivo.
Non per pietà. Dominic Reyes non sa cos'è la pietà. Ma c'è qualcosa negli occhi di questo ragazzino terrorizzato e tremante che lo incuriosisce, lo irrita, lo ossessiona e Dominic non è il tipo che ignora le proprie ossessioni. Le possiede.
Il problema è che Ethan scopre qualcosa di sé in quel vicolo, qualcosa di storto e affamato che stava nascosto sotto anni di ansia e compiacenza. Scopre che l'uomo che potrebbe ucciderlo è anche l'unico che lo abbia mai fatto sentire reale. E che la linea tra il terrore e il desiderio non è una linea: è una porta e lui ci è già passato attraverso.