Destinos Cruzados

Prólogo

Siempre eran sus ojos. No importaba cuánto intentara mi memoria reconstruir su cara; solo quedaba el brillo de esa mirada fija en la mía mientras el mundo se llenaba de cajas y maletas.
Antes de subir al auto, me puso un trozo de papel arrugado en el bolsillo.
-No lo abras hasta que cumplas dieciocho -me dijo muy serio, como si estuviéramos sellando un pacto secreto.
Cuando el coche arrancó y su figura se hizo pequeña por el cristal trasero, sentí el papel quemarme la mano. Tuve la tentación de leerlo mil veces, pero su voz seguía resonando en mi cabeza. Al final, lo guardé en mi caja de tesoros.

No sabía que el tiempo se encargaría de borrarlo casi todo, menos esa frase y la espera silenciosa de que alguien, en algún lugar, recordara que aún le faltaba una promesa por cumplir...