Reyes Caídos

El primer rey no murió.
Eso fue lo que dijeron.

Eso fue lo que quisieron que creyéramos.

Pero la verdad... nunca desaparece. Solo aprende a esconderse mejor.

Aquella noche, el cielo no se oscureció como de costumbre.
Se quebró.

El viento arrastraba un olor metálico, espeso, imposible de ignorar.
La sangre no debía oler así... no debía sentirse viva.

El rey cayó de rodillas frente a su propio trono.

Nadie se atrevió a acercarse.

Porque algo en él ya no era humano.

Sus ojos... no suplicaban.

Observaban.

Como si ya no estuviera mirando este mundo,
sino algo detrás de él.

Algo más antiguo.

-No termina aquí -dijo, con una voz que no le pertenecía-.
Solo... comienza.

Y entonces sonrió.

No como un hombre que muere.

Sino como algo que finalmente se libera.

Cuando su cuerpo cayó, nadie lloró.

Porque todos lo entendieron... aunque nadie lo dijo en voz alta:

El rey no había muerto.

Había sido reemplazado.

Desde entonces, cada corona que tocaba una cabeza...
no elegía a un gobernante.

Elegía un recipiente.

Y generación tras generación, el reino aprendió a fingir.

A celebrar coronaciones.

A ignorar las miradas vacías.

A no preguntar por qué los reyes cambiaban...
pero nunca realmente se iban.

Hasta ahora.

Porque algo está fallando.

Las voces ya no están susurrando.

Están despertando.

Y esta vez...

no quieren obedecer.