O COMPASSO DO TEMPO

O Silêncio da Pedra
Como se mede o valor de uma alma que foi ensinada a não ter vontade própria?

Dante não entende a vida; ele entende a matéria. Para ele, o mundo é um erro geológico de imperfeições, e a única forma de atingir a santidade é através do corte, da contenção e da posse. Ele é o joalheiro que não vende joias; ele constrói relicários para aquilo que ele considera digno de eterno isolamento.

Helena era o movimento. Era a carne que desafiava o espaço, o suor que caía sobre o palco, a imperfeição triunfante da arte em tempo real. Quando o corpo dela sucumbe à gravidade, o acidente não quebra apenas seus ossos; quebra sua definição de ser. É nesse fragmento de desespero que Dante a recolhe. Ele a vê não como uma mulher em sofrimento, mas como uma gema bruta que o mundo, em sua cegueira, deixou cair.

Ele a oferece o conforto de um bunker dourado. Ali, sob a luz fria dos microscópios e a vigilância de mãos calejadas, Dante inicia o processo de lapidação: um projeto de amor que é, em sua essência, uma estratégia de anulação. Helena, em sua fragilidade, deixa-se esculpir, confundindo a gaiola com o abraço e a imobilidade com a paz.

Mas o que acontece quando o objeto de adoração começa a sentir a própria poeira? O que resta de uma mulher quando ela descobre que o homem que a ama é, na verdade, o arquiteto do seu próprio esquecimento?