Il Dio Mortale

Non ho vasi di dolce miele tra le braccia, mormorai, con voce sommessa, nessuna timida agnella che mi segua innocentemente. Offro a te, Regina degli Dei, solo ciò che devo al momento: la mia mente e il mio corpo.
Come se il mio sangue potesse farsi ambrosia, e lei potesse vedere la sua amata luna nel grigio dei miei occhi, e non il sangue di un generale a sporcare la mia regalità.
Un sussurro della brezza notturna scrisse il mio nome sulla mia pelle.
Arke Basileus.
Eppure, nessuno aveva parlato.

Un paio di occhi argentati si increspano verso la luna, e dita ombrose iniziano a districare il filo d'oro, fresco come la giovinezza.
Si dice che nessun uomo possa sfuggire alle Moire; nemmeno i principi di Arcadia, nemmeno la Regina degli Dei.
E quando Eros scoccherà la sua freccia d'argento, scorgeranno il volto del Destino.