hijo del corazón

Sanji no tenía padre.
El hombre que cargaba ese título lo negó con la misma frialdad con la que se tira comida podrida al mar, así que no, no tenía padre. Nunca lo tuvo realmente. No uno de verdad.

Pero sí tenía un papá.

Y ese lugar se lo había ganado Zeff a pulso, a patadas, a gritos y platos calientes. Se lo ganó en las madrugadas donde le enseñó a cortar verduras sin rebanarse los dedos. En las noches donde fingía no verlo quedarse dormido sobre los sacos de harina. En los regaños llenos de pólvora y sal marina que, de alguna manera torcida, siempre terminaban protegiéndolo.