Fratture

Anderson ha 28 anni e ai polsi brillano accessori d'oro e argento: un orologio di marca, un bracciale rigido. Le mani, coperte di linee d'inchiostro, si muovevano con calma chirurgica.
In meno di dieci minuti, la vita di più di trenta persone si spense. Il sangue correva tra le piastrelle, mescolandosi a drink versati e vetri infranti.
Si avviò lentamente verso il bagno.
La gola gli si seccò.
Digitò parole a caso, cancellandole subito dopo: "aiuto", "ansia", "psicologo", "linea anonima".
Ogni lettera che compariva sullo schermo sembrava urlare contro di lui: un assassino che cerca aiuto, un mostro che finge di avere un'anima.
Inspirò profondamente, lo sguardo fisso sull'icona verde della chiamata.
Ma la sua voce, quando la linea si aprì, non era quella calma e glaciale di sempre: era roca, tesa, quasi umana.
«...Ciao.»
Pausa.
«Vorrei rimanere anonimo.»

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