Shauna Vayne

Trinta anos e a cicatriz no palmo não sumiu.

Fina, quase invisível.

Mas a sensação fantasma, ela sente. A pele lembra. Os dentes cravaram ali uma noite e nunca mais saíram.

O cheiro veio antes do medo. Doce. Pesado. Grudento. Entrou pelas frestas e ficou. Nas cortinas, na roupa de cama, na pele. A menina de doze anos mordeu a própria carne pra não gritar.

Sentiu o osso.

O gosto de ferro na língua.

Aprendeu que o silêncio do arrependimento dói mais que a dor.

Ela não se escondeu por covardia. Se escondeu porque o corpo entendeu antes da mente. As pernas dobraram sozinhas. As costas encostaram na madeira fria. A mão subiu pra boca. Pronto. O grito morreu ali. Junto com a menina que ela era.

A mestra ensinou o resto. Prata não é mãe.

Luta como animal acuado, que sabe que morre se não matar primeiro. O ódio reconhece o ódio. A balestra rangeu na mão.

A primeira bruxa caiu. Tinha o mesmo cheiro. Depois vieram outras. Sempre vêm.

Vayne não caça por justiça. Caça porque a mão pede. Porque a boca que mordeu precisa morder de volta. Porque sempre vai ter uma menina escondida atrás de uma porta, com cheiro doce invadindo o quarto.

Ela não pode salvar todas.

Mas pode apertar o gatilho.

As sombras não tremem. Quem treme é quem está dentro delas. Ela já tremeu.

Agora, não treme mais.