Rompecabezas del Alma

Dicen que las personas rotas siempre terminan encontrándose.

No sé si sea cierto.

Pero si alguien me hubiera preguntado años atrás cuál sería la peor forma de destruirme, jamás habría imaginado que tendría sus ojos, su voz tranquila y aquella costumbre absurda de sonreír incluso cuando el mundo se le estaba cayendo encima.

Ella llegó un jueves lluvioso.

Y desde entonces, la lluvia comenzó a perseguirme.

La primera vez que la vi estaba sentada al fondo de la biblioteca de la Universidad Central de Monteluz, rodeada de libros viejos y hojas llenas de tinta azul. No hablaba con nadie. No reía. Ni siquiera parecía notar a las personas que caminaban cerca de ella.

Era como si existiera en otro mundo.

Uno más silencioso.

Más triste.

Más peligroso.

Recuerdo que todos decían cosas distintas sobre ella.

Que estaba loca.

Que hablaba sola.

Que escribía historias demasiado oscuras.

Que por las noches se escapaba al cementerio detrás de la universidad.

Y claro...

yo me reía junto a los demás.

Porque eso era lo que hacía la gente como yo.

Reírse de lo diferente para no sentirse vacío.

Pero entonces ella levantó la mirada.

Y juro por Dios que algo dentro de mí dejó de funcionar correctamente.

Sus ojos no eran especialmente claros ni extraordinarios.

Pero parecían esconder demasiadas cosas.

Como si alguien hubiera enterrado tormentas enteras dentro de ellos.