cold trigger

في أعماقِ مصحّةٍ نفسيّةٍ معزولة، حيثُ الجدرانُ ليست سوى قبورٍ مطليّةٍ بالأبيض، وحيثُ الممرّاتُ الطويلةُ تُشبهُ أمعاءَ وحشٍ يحتضر ببطء، كان هناك رجلٌ يُدعى عمّار...
‏اسمٌ عاديٌّ للغاية، إلى درجةٍ تجعلك تظنّ أنّ صاحبه لن يكون أكثر من إنسانٍ آخر تكسّرت روحه تحت وطأةِ الحياة.
‏لكنّ الحقيقة كانت أشدَّ فظاعةً من أن تُروى ببساطة.
‏
‏لم يكن عمّار مجنونًا بالطريقة التي اعتاد الناسُ رؤيتها.
‏لم يكن يصرخُ في الزوايا، ولا يُحادثُ الفراغ، ولا يرتجفُ خوفًا من أشباحٍ لا يراها سواه.
‏بل كان هادئًا... هدوءًا مُريبًا، أشبه بسكونِ مقصلةٍ تنتظرُ رقبةً لتتحرّك.
‏
‏كان مصابًا بوسواسٍ قهريٍّ شرس، لكنّ وسواسَه لم يكن خوفًا من الجراثيم أو التكرار أو الفوضى.
‏بل كان شيئًا أكثر عطبًا...
‏أكثر ظلمةً...
‏أكثر التصاقًا بجوهرِ الخراب البشري.
‏
‏كان يؤمن أنّ العالمَ مريض.
‏ليس مرضًا عابرًا يمكن علاجه بالكلمات أو العقاقير، بل تعفّنًا عميقًا ينخر الأرواح بصمتٍ بارد.
‏وكان يرى البشر كجثثٍ تمشي فوق الأرض وهي تبتسم، ككائناتٍ ترتدي وجوهًا مزيفة تخفي تحتها طبقاتٍ من القذارة النفسيّة، والجشع، والخيانة، والعنف المكبوت.
‏
‏لم يكن يفكّر بالهروب.
‏ولم يكن يحلم بالحريّة.
‏حتى فكرة النجاة الشخصية كانت تبدو له سخيفة.
‏
‏بل