Las versiones de nosotros

Nunca supe exactamente en qué momento empezamos a destruirnos.

Tal vez fue desde el principio.
Tal vez desde el día en que confundimos obsesión con amor.
O tal vez desde mucho antes de conocernos, cuando ambos ya llegábamos rotos de formas distintas.

Si él contara esta historia, diría que me amó hasta donde pudo.
Que intentó salvarme incluso cuando yo hacía imposible quedarme.
Que mis silencios tenían filo.
Que yo también sabía manipular.
Que hay cosas que estoy dejando fuera.

Y quizá tendría razón.

Porque la verdad es que ya no sé qué partes de nosotros realmente ocurrieron como las recuerdo.

Solo sé que hay recuerdos que él juraría que nunca ocurrieron.

Y otros que yo desearía poder olvidar.

Tal vez esta historia sea una carta de amor.
Tal vez una confesión.
Tal vez una advertencia.

O tal vez solo sea el intento desesperado de alguien tratando de recuperar su propia versión antes de que otra persona la cuente primero.

Porque hay algo aterrador en amar a alguien que conoce todas las formas en las que puedes romperte.

Y hay algo todavía peor en darte cuenta de que quizá tú también lo rompiste primero.

Dicen que cuando una relación termina, alguien siempre se convierte en el villano.

Supongo que eso también depende de quién esté contando la historia.

Pero esta es mi versión.

Y si al terminar el libro todavía no sabes quién estaba diciendo la verdad...

entonces entendiste todo.