Utopia

Je suis une putain d'actrice studio.

Regarde-moi. Je suis l'étincelle, celle qui s'assure que la musique ne s'arrête jamais, celle qui rit un peu trop fort pour que personne n'entende les craquements sous le plancher. Je suis le soleil de la bande, n'est-ce pas ? C'est ce qu'ils disent tous. Si je sors, c'est paillettes sur les paupières et dose maximale d'enthousiasme synthétique. Je sature les couleurs, je booste le contraste, je suis une pub pour le bonheur sous ecstasy.
Mais le truc avec la lumière, c'est qu'elle finit toujours par s'éteindre.
Quand je rentre, quand le verrou claque, le décor s'effondre. Le rose néon devient gris béton. Je reste plantée là, au milieu de ma chambre, et je sens le vide me bouffer par les pieds. C'est une chute libre en slow-motion, mais avec le sourire figé, comme une poupée de cire qui fond sous les projecteurs.
Comment je pourrais leur dire ? Ils ne comprendraient pas. Ils aiment trop la version éditée de moi. Alors je continue de saturer l'image, je continue de jouer mon rôle, jusqu'à ce que je devienne invisible à force de trop briller.

C'est l'histoire de mon overdose de faux-semblants. Bienvenue dans les coulisses de mon éclipse.