La forma de lo incompleto

Hubo un momento -difícil de ubicar con precisión- en el que las personas dejaron de preguntarse si algo tenía sentido, y empezaron a preguntarse cuánto.

No fue una decisión.

No ocurrió de un día para otro.

Fue más bien un desplazamiento. Una corrección progresiva. Una mejora continua.

Al principio, fue útil.

Medir permitía comparar.
Comparar permitía elegir.
Elegir, en un mundo cada vez más complejo, era una forma de sobrevivir.

Después, medir dejó de ser una herramienta.

Se volvió el criterio.

Las decisiones ya no se tomaban por lo que eran, sino por lo que significaban en relación a todo lo demás. Cada acción, cada palabra, cada pausa, comenzó a ocupar un lugar dentro de una estructura mayor.

Nada quedaba afuera.

Nada debía quedar afuera.

Y lo que no podía medirse...

se consideró incompleto.

No incorrecto.

No peligroso.

Solo... insuficiente.

Durante años, el sistema funcionó.

Funcionó mejor de lo que cualquiera había previsto.

Redujo el error.
Aumentó la coherencia.
Eliminó contradicciones innecesarias.

La vida se volvió más clara.

Más predecible.

Más... correcta.

Nadie lo cuestionó.

No había motivos para hacerlo.

Hasta que empezaron a aparecer pequeñas desviaciones.

No eran fallas.

No eran errores del sistema.

Eran algo más difícil de identificar.

Procesos que no se cerraban.

Frases que no podían completarse sin perder algo en el intento.

Pensamientos que no buscaban resolverse.

Al principio, fueron ignorados.

No por censura.

Por irrelevancia.

Pero algunos persistieron.

No mejoraban.

No se corregían.

No desaparecían.

Y con el tiempo, dejaron de parecer excepciones.

No porque fueran muchos.

Sino porque eran... suficientes.

Lo suficiente como para plantear una pregunta que el sistema no estaba diseñado para responder:

¿Qué pasa cuando algo no puede optimizarse...
y aun así permanece?