Il Narratore (la verità come alibi)

C'è una città che non dorme mai davvero. Solo cambia voce.
Una pioggia ostinata, un bicchiere sempre mezzo pieno, o mezzo sbagliato, e un detective che ha visto abbastanza da non credere più a niente... tranne agli errori. Poi arriva una storia. Un omicidio, una donna.

Sembra tutto al posto giusto. Troppo al posto giusto. Perché qui i cliché non sono rassicuranti, sono trappole. Le piste si piegano, i dialoghi sanno più di quanto dovrebbero e la verità... la verità cambia versione ogni volta che qualcuno prova a raccontarla. C'è una voce che osserva, che annota. E quando smette di essere invisibile, la storia smette di essere solo una storia.
Atto dopo atto, il copione si incrina. I personaggi si accorgono di essere dentro qualcosa che non controllano. Qualcuno riscrive. Qualcuno cancella. Qualcuno ascolta.

E tu? Tu sei lì a chiederti se stai leggendo un noir o se il noir sta leggendo te.

Un romanzo che gioca con le regole per poi romperle a una a una. Un viaggio tra ombre, registrazioni, sipari che non si chiudono mai davvero.

Perché certe storie non finiscono.
Si riscrivono.