Pugni e poesie

Gli uomini non dovrebbero piangere. Le donne non dovrebbero perdere il controllo. Gli uomini non dovrebbero essere poetici. Le donne non dovrebbero essere aggressive. E così via, come se ogni emozione avesse un genere assegnato. Questa storia invece nasce proprio per rompere tutto questo. Qui non c'è equilibrio, non c'è correttezza, non c'è la versione "giusta" delle cose. C'è uno scambio continuo, quasi scomodo. La donna non è delicata. È intensa, a tratti spietata. Ha un modo di stare nel mondo
che non chiede permesso: entra, prende spazio, provoca, gioca con le persone e con le
situazioni senza il bisogno di giustificarsi. A volte sembra più grande di tutto quello
che la circonda, altre volte semplicemente disordinata, impulsiva, difficile da capire. Non cerca di essere amata nel modo "giusto", cerca di essere sentita davvero, anche quando questo crea caos. L'uomo invece non regge nessuna delle aspettative classiche. Non è il centro stabile della scena, non è la voce sicura. È piccolo nei gesti, nei modi, nei passi. Timido fino
a sembrare invisibile. Osserva più di quanto parli. Vive nelle parole scritte più che in
quelle dette. La poesia non è un passatempo: è il suo modo di restare a galla. Dove gli altri si impongono, lui si ritira. Dove gli altri urlano, lui pensa. Eppure non è una debolezza semplice. È un altro tipo di presenza, più silenziosa ma non meno intensa. Perché dentro quel silenzio c'è un mondo intero che non chiede di essere approvato, solo compreso. E così i ruoli si ribaltano senza chiedere il permesso. Non per provocazione, ma perché forse le persone non stanno mai davvero dentro le categorie che inventiamo
per loro.