L'exil du soleil

Plus personne ne croyait son histoire.
Après tout, une victime ne retourne pas auprès de son bourreau.
N'est-ce pas ?

Depuis longtemps, Astrid avait quitté l'incendie.
Du moins, c'est ce que tout le monde croyait.
Elle vivait seule, loin des flammes, loin des cendres, loin de tout ce qui aurait dû continuer à la brûler. Pourtant, quelque chose en elle persistait à sentir la fumée. Une fumée invisible pour les autres, qui s'accrochait à ses pensées, à ses gestes, à ses relations, à sa vie. Alors elle avançait dans la vie comme on avance dans un brouillard : en confondant les précipices avec les chemins.
Les hommes qu'elle rencontrait n'étaient que des miroirs brisés dans lesquels elle cherchait
son reflet. À force de regarder à travers les éclats, elle avait fini par croire que le sang était le prix normal de la tendresse. Elle appelle cela de l'amour.
Dans la petite ville où elle vivait, on la regardait comme une énigme déplaisante. Une fille perdue. Une fille qui revenait toujours là où les autres auraient fui. Une fille dont les choix semblaient trahir chacune de ses cicatrices.
Mais nul ne savait que certaines cages continuaient de grandir après l'évasion.
Et qu'il arrive parfois que les fantômes les plus dangereux ne soient pas ceux qui nous poursuivent.
Mais ceux que l'on passe sa vie à vouloir retrouver.