Deserve sunshine?

El amor.

Su mamá siempre le habló del amor como si fuera la cosa más natural del mundo. Le contaba que la primera vez que vio a su papá supo que algo había cambiado, sin poder explicarlo, sin tener nombre para ponerle todavía. Le decía que así era, que el amor llegaba antes que las palabras.

Sus abuelos llevaban más de cincuenta años juntos. Cincuenta años de manos que se encontraban solas sobre la mesa, de miradas que cruzaban una habitación llena de gente y llegaban igual. Dean los había visto toda su vida y siempre había pensado que eso era lo que se suponía que debía parecerse el amor: algo quieto, algo que dura.

Él también lo sentía. Eso que llegaba antes que las palabras, eso que duraba.

El problema era a quién se lo sentía.

Porque el amor de su mamá era correcto. El de sus abuelos era correcto. Cincuenta años de correcto, de aceptado, de aplaudido en bodas y bendecido en iglesias y contado como ejemplo.

El suyo no.

El suyo tenía una fobia. Una palabra larga y fea inventada especialmente para decirle a personas como él que lo que sentían era un error. Que lo que eran era un error.

Y Dean no sabía qué hacer con eso. No sabía dónde poner algo que existía solo adentro, sin permiso para salir. No sabía cómo dejar de sentirlo, si es que había una manera, si es que alguien alguna vez había encontrado la manera.

Así que por ahora no hacía nada.

Por ahora, solo callaba.

Y esperaba, sin saber bien qué.