Cartas desgastadas al alba

Hoy transito una enfermedad, más allá de transitar mi vida, pero siempre es más fácil esconderse debajo de un resfriado, detrás de las piernas de una de mis mamás (mi abuela), esconderse en un buzo ancho.
Esconderse del miedo a la vida con curiosidad deseosa de muerte, siempre ese túnel a visión que acarreamos aquellos melancólicos eternos, porque vivo en la nostalgia, para intentar sentirme vivo, incluso cuando el sabor a la muerte me sube hasta el alma. Porque cómo puedo declararme estar vivo, sí sé que probé el miedo a la muerte, ¿y el deseo después?
Crecí con la muerte como sombra, crecí con la muerte como dogma.
Poemas dedicados a las personas que han dejado su cicatriz en mi anónima piel.